Il persiste dans toutes les villes de France, qui tendent à se déshumaniser à la vitesse où elles se modernisent, un quartier comme celui-ci. Ni beau, ni remarquable par son architecture, ne bénéficiant pas d’une Histoire plus riche qu’ailleurs, il n’existe que par le notable foisonnement des caractères qui l’habitent. Ils vivent là, ne se croisant que rarement, sans se regarder, parfois sans se connaître, ils ne font lien qu’au travers d’un événement singulier survenu au pas de leur porte. Un règlement de compte entraînant la course à une cargaison de drogue qui passera dans bien des mains : des gamins du quartier, une junkie, un dealer, un gangster, un maçon, une bourgeoise, un clochard… Tous se brûleront plus ou moins les ailes à son contact. C’est un objet des plus anodins, un simple briquet passant de main en main, d’une retraitée à un peintre maudit et sa compagne, d’une femme battue et son mari à une serveuse, un petit briquet rose qui aidera deux policiers, complètement dépassés, à comprendre enfin quelque chose à leur enquête.