« Il m'est pénible de l'avouer, mais je suis un pauvre type. Je n'ai pas le
souvenir de l'avoir toujours été. Cette foutue tendance à embellir le passé.
Mais c'est vrai, il est arrivé, parfois que ma vie tienne ses promesses qui
étaient de ressembler à Hollywood. Et puis, petit à petit, les étoiles ont
disparu de ma galaxie et je me suis retrouvé seul dans ce café parisien, face
à l'église Saint-Sulpice, avec un stylo feutre et une feuille de papier. Un
thé sur une table en fornica et quelques biscuits. Ce n'est pas rien, me
direz-vous. Et vouc ajouterez : surtout ne me raconter pas votre vie. Cela
tombe bien, je n'en avais pas l'intention. »

R.J.